Condor Pasa - Espíritu Andino

El cóndor pasa

Oh, majestuoso cóndor de los Andes,
llévame a mi hogar, en los Andes, oh cóndor.
Quiero volver a mi tierra querida y vivir con mis hermanos incas,
que es lo que más añoro, oh cóndor.

Espérame en Cusco, en la plaza principal,
para que vayamos a pasearnos a Machu Picchu y Huayna-Picchu.


Le alcanzó la justicia. El Instituto Nacional de Cultura reconoció como Patrimonio
Cultural de la Nación a la melodía de motivo andino "El cóndor pasa", del compositor huanuqueño Daniel Alomía Robles. El reconocimiento es "por contener conceptos originales de música y estar dedicada a fortalecer nuestra identidad cultural". Además, añade que esta obra ha "escudriñado la tradición incaica y los aires musicales del Viejo Mundo", y que además ha permitido "contribuir al desarrollo de temas clásicos del folclore nacional".
Asimismo, el INC ha reconocido como de interés cultural toda la obra musical de Daniel Alomía Robles.

En honor a Hilda Mercedes Nuñez la madre de Elsa la india del cibao

En honor a Hilda Mercedes Nuñez la madre de Elsa la india del cibao
Cargado originalmente por eldoctoracosta

esta foto la tome en la iglesia de san pedro de macoris una iglesia muy antigua con unos ventanales muy bonitos (este es uno de los ventanales) los ventanales fueron creados por un famoso trabajador en cristal y ahora cuestan miles de dolares pero los que han visitado esta iglesia notaran que la mitad de los ventanales estan hechos solo en blanco y negro esto sucedio porque los padres pensaron que una iglesia no podia tener murales tan lindos. esta foto la escogi para dedicarsela a la memoria de la madre de elsa porque es de una iglesia y tiene un contenido altamente religioso con la madre protectora de todos los dominicanos adema stiene el escudo dominicano que enfatiza nuestro caracter independentista. honor a quien honor merece

Pakole - Yo No Me Voy De Aqui Video Oficial

Un mensaje excelente, porque aunque con todas las inconveniencias y dificultades, nuestro pais es nuestro pais, y si uno trata y se esfuerza con nuestro trabajo , ese es el mejor pais del mundo para vivir

PARA TI, ELSA... POR SI TE SIRVE DE ALIVIO AMIGA MÍA !!

PARA TI, ELSA... POR SI TE SIRVE DE ALIVIO AMIGA MÍA !!
Cargado originalmente por ABUELA PINOCHO

PARA TI, ELSA... POR SI TE SIRVE DE ALIVIO AMIGA MÍA !!

¡Las madres, nunca mueren!
Si dejan la envoltura terrenal,
suben a otro nivel, en espiral de nubes...
¡La madre, es inmortal!


Elsa “la india del cibao”

Mil gracias amiga. Precioso homenaje a mi estrella....

MAMI

MAMI
Cargado originalmente por la india del cibao

Ya descansas en paz
y aunque me duela tu partida
mi corazon esta alegre

Ya nada podra tocarte... para hacerte daño
fueron muchos años en cama
con dolor y sufrimiento
en la agonia constante de tus dolores
Eras como una hoja
fragil y debil
que el viento arrastraba sin compasion

no eras dueña de tu destino
Tu no te merecias ese destino

Tenias una fortaleza mental
que diferia completamente de tu cuerpo
Tu espiritu nunca se rindio
por mas que la vida te golpeaba

Peleaste tu batalla
y todavia yo trato de entender
y aprender
Que fue lo que trataste de enseñarme
Porque por alguna razon
La vida me regalo
el privilegio de que fueras mi MADRE!

Mi roble

Te tengo que dejar partir
lo se
pero me duele que te vayas
no puedo ser cruel de querer
que te quedes
en el sufrimiento en el que vives
en todos estos anos tu dolor se me clavo en el alma
tus deseos comenzaron a ser los mios
pero teniamos pensamientos distintos
de la forma en que tu amabas no era
de la forma en que yo amaba
yo no era una de tus hijas mas querida
no era una de tus favoritas
pero nunca me importo eso
para mi tu eras mi estrella
tus deseos empezaron a ser ordenes para mi
y mi felicidad ha sido cuidar de ti
luchar por ti
y te admiro y respecto
porque vieja, enferma y fragil
eres un roble
que sigue con sus raices
fuertemente atada a la tierra
no te han vencido las enfermedades
ni los muchos dolores que esta producen
aunque la vida te golpeo duro...
te sigue golpeando...
sigues viva
y yo sigo detras de tus pasos
tratando de adivinar
que necesitas
cuales son tus deseos
buscando como complacerlo
porque mientras vida tenga
yo estare a tu lado
aunque solo sea tu sombra
sere tu sombra...
hasta que tu luz se apague

Soy un jovencito

Soy un jovencito
Cargado originalmente por la india del cibao

Es mi orgullo ver lo grande y majestuoso que ha crecido
los fuertes vientos ha lo que ha sobrevivido
y lo hermoso de sus colores cuando esta florecido

Hilda Mercedes Nunez

Hilda Mercedes Nunez
Cargado originalmente por la india del cibao

Mostrar esta foto en publico solo demuestra el estado de desesperacion en la que me encuentro.
Mi madre es una anciana de 88 anos de edad, batallando por su vida,
y quizas lo unico que la mantiene con vida es su deseo de ver por ultima vez a mi hermana Gloria, hija que no ha visto en los ultimos 12 anos.
Mi hermana radica en Republica Dominicana, y tratamos de conseguir una visa para que ella pudiera entrar a los Estados Unidos, la cual fue rechazada.
La actitud y la poca cooperacion que he recibido de la embajada norteamericana me hacen preguntarme que clase de nacion es esta que no es capaz de compadecerse de una anciana enferma, ciudadana de los Estados Unidos, que en el umbral de su muerte
quiciera darle un adios a su hija , que por razones de salud no ha podido visitar en los ultimos anos.
Estoy muy dolida y frustrada ante tanta indiferencia de parte de las autoridades y politicos, que se inventan miles de excusas para no abrir los ojos y sus corazones y evaluar este caso con humanidad
y empatia.
Mi hermana no es una amenaza en ningun sentido a la nacion americana, con la excusa del terrorismo esta nacion esta perdiendo su humanismo.
La perdida de los valores le esta haciendo mas dano a esta nacion, mucho mas que cualquier acto terrorista

Hay un Pais en el mundo

Camino a Manabao
Cargado originalmente por la india del cibao

Hay un pais en el mundo

Colocado en el mismo trayecto del sol.
Oriundo de la noche.

Colocado en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.



Sencillamente liviano,

como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.

Sencillamente claro,

como el rastro del beso en las solteras
anticuas o el día en los tejados.

Sencillamente frutal. Fluvial. Y mataría.
Y sin embarco
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.


Sencillamente Inste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.

En verdad.
Con tres millones suma de la vida
y entre tanto cuatro cordilleras cardinales

y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales


y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte

y al pié de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el canto de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio del amor.

Entonces es lo que he declarado.
Hay un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.



Algún amor creerá

que en esto fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde, el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar

cantando su franja propietaria.
Este amor quebrará su inocencia solitaria.

Pero no.

Y creerá que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor la vida.
irán los campesinos por la loma dormida a gozar

forcejeando

con su propia cosecha.
Este amor
doblará su luminosa flecha.

Pero no.
Y creerá de donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropos de cumbres y praderas,
donde cada colina parece, un corazón,
en cuan campesino irán las primaveras
contando entre los surcos

su propiedad.
Este amor alcanzará su floreciente edad.

Pero no.

Hay un país en el mundo
donde un campesino breve,
seco y agrio

muere y muerde
descalzo su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para su bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
Es un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije:

sencillamente triste y oprimido.

No os eso solamente.

Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.

Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del lecho.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y ¡es saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.

Y hombres que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos

Desfiladeros y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.

Y falta una canción.

Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.

Precisamente
pobre de población.

Pero no
es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo

coraje para hacer la canción.

Plumón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.

Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.

El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos


los campesinos no tienen tierra.

Los que la roban no tienen ángeles
no tienen órbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.

No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.

País inverosímil.

Donde la tierra brota
y se derrama y cruje, como una vena rota,
donde alcanza les estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay mas que tierra:

los campesinos no tienen
Y entonces,

¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?

¿Quien dice que entre la fina
salud del oro los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.

Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio

sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montanas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio

y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas de plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y triste
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
"nuestros campos de gloria repiten"
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre el sudor y el salitre
son del ingenio.

Y este es el resultado.

El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñador y al picador

de caña rodeado de sus hijos llenando la carreta.

Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,

y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.

El día luminoso despierta en las espaldas
de repente. corre entre los raíles.
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios,
al pió de una lavandera.
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.

En las calles se quejan en el pregón. Apenas
su pié despunta desgarro los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.

¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.

Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento.
Sangre en el efectivo producía de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,


con su canasta llena de iras implacable

y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.




Y así

palor de luna pasajeros
despoblados y agrestes de roció,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.

Es verdad que el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,

y que al píe del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís

y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país



en el mundo,

fragante,

colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierra y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.

Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.

Traspasará los campos y el celesta
dominio donde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz

y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.

Y esta es mi última palabra.

Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.

Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaría.

Donde un ángel respira.

Donde arde una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.

Después no quiero más que paz.
Un nido de constructiva paz en cada palma.
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos y el olvido.

Pedro Mir